PROSA CORTADA

1

Se tem uma coisa que eu odeio é música,

As rimas, os jogos de palavras.

Nasci em uma geração.

Morte e vida estavam

Dentro de um caderno pautado:

Morte e vida,

O masculino e o feminino.

Orgasmos sem pátria

E os órgãos de uma ponta à outra,

Estavam contornados em branco.

Apontamentos, apontamentos apontamentos

Ou amputações,

Maldito "Rochedo".

É manhã, chaleira prateada,

No começo de tudo, qualquer olhar fica de fora:

Nasci em uma geração.

Mas antes disso, houve outra geração.

Antes de mim e antes da minha,

Ela era sábia em suas cartas,

Que não precisavam se acusar muito

(Ou tanto) o tanto,

Para mostrar alguma verdade.

Nasci em uma geração,

Ó vida –  o tolo reivindica.

Aqueles ancestrais eram livres.

Com uma liberdade à beira,

Uma estupidez quase impossível

Hoje de alcance, eles gravitam como nosso modelo

Nós, expostos à claridade.

Nasci em uma geração.

Um método é necessário.

   O tédio da vida de hotel

Tal como uma simples curva na estrada.

É de-tarde neste manuscrito,

As horas voam.

Depois do mate vem o almoço,

Café num bar, uma curta

Caminhada pelo centro e, de volta,

Voltar ao esconderijo,

Agora é a tarde, um pouco

Mais tarde neste lápis,

E continuo pelo simples prazer de caminhar

Como quem trafega em seu cubículo

Contra a janela...

Fumar contra a janela.

Fumaça azul, fumaça verde, fumaça preta, fumaça vermelha

Não devolvi o livro que me emprestaram

Eu até queria roubá-lo,

Guardá-lo para sempre, um advérbio que se esvai.

Garanto-te que estes pensamentos não me vêm à mente.

Nasci em uma geração, era de-se-esperar.

Há uma batida suave à porta.

Aqui estão, os mais ridículos. Nasci

Em uma geração.

Este é um verso,

O cão ladra na superfície fina,

Como se concluísse que o riso do idiota não é assim tão horrível

Quando, no meio do trabalho, nos roçam com sua asa.

Esta complacência no erro é a minha marca registrada,

Porque nascido numa geração,

A fábrica foi destruída pelo mais brutal

Maneirismo, a ocultação das pernas

Curtas, próprias da falta de talento,

Embora eu tenha me divertido um pouco por alguns anos.

Odeio música, odeio arte, odeio

Meus paradoxos em falsete e voz inconsistente.

Amo porém: amo o pênis

Cujo rosto não consigo adivinhar habilmente mascarado

                      pelo tapa-sexo de uma braguilha.

Entre olhar e tocar, não sei o que pensar,

Faço votos e sufrágios.

A forma de um poema é um infortúnio passageiro.

Também, para que algumas partes do meu corpo possam

permanecer vivas,

preciso cobri-las com farinha.

Um infortúnio passageiro, pelo menos é assim que falo no ritmo em busca,

O ritmo arbitrário do projeto sem substância,

E escrevo como um recém-chegado, feito um novato

Na minha idade — "projeto", "substância".

Geração,

       de uma agonia, um arrebato borbulha cristal

                    senão madeira fresca.

Sempre mantive essa tendência, inevitavelmente a preservarei,

                     flor de laranjeira:

Tão logo algo está prestes a nascer, viro a cara,

Mesmo quando brota atrás de mim, com os dedos faço

                      um gancho.

É noite na cor marfim que invade a mão, sua peladura.

É hora de fechar os olhos porque o amanhecer não tarda.

De novo estão abertos, táteis, despertos justamente pelo amanhecer.

Ao fogo, então, à chaleira e à luz do gás, ao tabaco, às brasas.

Sexualmente perfeito, ou quase,

Deus bondoso,

Ao amanhecer, o artista não te esquece, nem rima contigo,

Porque toda rima ofende: basta, ampute teu discurso.

A manhã é pesada como uma massa de mal-entendidos

sobre a vanguarda.

Pego um livro e depois outro, e agora sei, a curiosidade

toma aquele outro como alvo.

Possivelmente, As Origens da Psicanálise,

Pelas letras, pelo tema,

Pela experiência da satisfação.

Apliquei-me à tentativa de ser sincero, de cair na armadilha.

Comecei esta prosa calmamente, com lágrimas nos cavalos esquecidos,

Meu espírito numa disposição que não era

apenas um estado de espírito,

Mas algo mata o ser que se conjuga

E sinto que os espaços em branco são bastante escassos.

Com bigodes ralos, levemente sobrepostos, está inclusa:

A efígie da mãe numa foto do meu rosto.

O pobre Tsarevich cunha moedas falsas.

E já é meio-dia na bandeira de madrepérola.

E isto vai tornar-se ainda mais desagradável, mais pesado e mais sexual.

Insatisfeito na mente, mais tolo nas suas reviravoltas de surpresa.

Como um voo alto, ou a sua pretensão subaquática,

Mais grosseiro na sua autolimitação absurda

e mais doloroso no seu orgulho de cobaia.

Não, não é a falência de um talento,

Mas sim o descrédito de um interior.

Sem ironia, reino no meu mundo moral.

Esta alegre falta de perdão é o que se alcança após um longo trabalho.

Há uma batida na porta, espero

Que seja o médico, o visitante inesperado.

O hospital feito uma flor desejada do futuro.

Incansável, sempre em busca de uma falha "poderosa",

É bem possível que eu tenha nascido em uma geração,

embora seja verdade que me isolei,

Mas para melhor compartilhar o ídolo precioso, e dois:

Como se ao mesmo tempo eu quisesse adorá-lo sem testemunhas,

Acreditá-lo e comê-lo sozinho, a aventura de ter Lacan

no quarto ao lado.

Muitos domingos chuvosos já são necessários para minha pele esfriar.

Para me entreter, eu amava uma borboleta então por causa do furão,

Ar

ar,

Ar de equilíbrio sem cobre e ar de morte que

verifica tal qual,

Dado que na cozinha do hotel a luz não é ruim:

Ali, um fogo tentador triunfa.

Ignorando a sensação de "pensamento",

Eu não sabia que caminho tomar: Caráter,

Um escritor atingiu sua maturidade grave como um doente grave,

Um falso sotaque acobreado na balança

Eu havia prometido a mim mesmo excluir o trocadilho, mas falhei

como vidro,

Como o juiz, quando o tenor canta, oh Senhor.

O grito azul, condenado e profano.

Eu –

Tinha —

Proibido Pois

Alusões literárias, a rima espirituosa nesta fase perdulária.

Mas eu nasci em um espelho onde qualquer "objeto" era acessível,

exceto a distância

a escória do imbecil

sua cúpula brilhante

de ouro e rubi

É tão difícil não gostar de alguém!

Hoje terminei, por telefone, com Juana Blanco, aquela garota,

a escritora.

Nós nos amávamos porque os poetas sempre amam.

Faz parte do trabalho, eles amam em poemas, fora deles,

E eles até ousam amar em seus próprios fracassos ousados-

Truques — O inconsciente, o pequeno objeto e o ser para a morte.

Em uma geração, eu certamente nasci em uma geração.

Primeiro a palavra, depois a imagem,

Olhos que beiram.

Juana

Você será a última em uma corrente apodrecida.

Em uma fileira, eu tenho os homens murchos restantes.

Não há dúvidas de que a arte visa economizar trabalho. Como amostra, então, basta

Minha última produção de roupão:

(aspas fortes e sons de lontra)

"Entrar nas águas, que tolice,

tão tolice quanto aquele outro ditado

de pura tolice, distante e alemão.

Entrar nas águas, porém.

O corpo sem limites, fechar-se sobre,

entrar: corpo d’água na vertente.

Ver, sem sê-lo, é geralmente a operação do verso.

O verso: algo que está muito longe.

E se houver uma batata no centro do crânio,

ela pode ser furada (com bastante facilidade)

com um pedaço de pau: sem chance,

sem nunca ser

ou dizer isso.

Apoiando sua corrosão contra o fogão.

A parte de trás das costas ou a tentadora

curva das costas — linha,

a tentação perturbada de cada vértebra

(árabe e rubi)

que termina, e lá

feijão cozinha:

impossível saber que fumaça é refratada.

O vapor, a água:

é lá onde as águas,

O cadáver e o advogado,

um farto do pênis do outro,

no outro e no outro

de secreções e glândulas

dentro

Por uma arte retrabalhada pela ciência

— Mas a fraqueza de uma mente venerável

não precisa (hábil, erigida como motivo)

editar uma ideia em caracteres.

Ou a ideia cesariana de uma decapitação.

Imperador César:

mão erguida."

                  (vaso)

intimidades,

Nasci em um caixão de prata E desde o meu nascimento,

Da minha geração,

Assustei o leitor

Estúpido, não tão estúpido

Mas observando:

sem ele a literatura acaba:

que baboseira.

Um olho mágico se abriu no caixão de prata,

Bastou uma pincelada

Ou o leve piscar de um único cílio:

Lá estava eu, gordo e amamentado, com Bochechas brancas

E dobras em cascata cuja finalidade era cobrir

O umbigo: imodesto, por algum motivo

... em uma geração...

"Crie-o sem chupeta

Porque visto de frente ou de perfil

Um bebê colado naquela borracha

Já desenha o futuro

Oratória de um imbecil"

... em uma geração...

Tudo foi percebido, ouvido, balançado, sentido,

sugado, ingerido

No caixão de prata

Entre os cobertores irritantes e o creme pré-nupcial

de excremento

... em uma geração...

Com um irmão brilhante quando iria gostar

de cães como eu,

Inofensivo na noite latindo, com uma irmã

bela e tão amada (que infâmia),

E com um pai: delírio extremo.

Mas agora a mãe vem até mim

Grávida de sarcasmo

Amorosa como nunca antes

E inclinada que nem madrasta

Vem com seu cajado feito de cinzas.

Talvez eu estivesse errado desde o começo, mas ninguém

é tão desajeitado.

Nas mãos do médico me torno uma andorinha, carne sutil e atenta

este é um modo de dizer

e também um modo de pensar

culpado e ao mesmo tempo

irresponsável

absolutamente irresponsável

culpado e dois

irresponsável

três

um veredito

ditado, consumido e consumado

quatro

o que eu sou

odeia jogos de palavras

e a aura concupiscente

unida ao que se chama

uma ferramenta tipográfica significativa

vários layouts

pontos ausentes

e a dúvida sempre

entre "joia" ou "antibiótico"

quando o melhor

o melhor no decisivo

talvez possa estar

na simples aspiração por um bom verso

expulse o ar agora

em um diálogo mais amoroso

arauto amoroso enviado

com o gentil leitor

Mas o beijo entre dois homens

tem mais pérolas que um rosário

Expulse o belo embrulho agora

Cuidado

O destino fareja.

Quem está sozinho em um quarto sabe que por algum motivo está

sozinho e em paz.

Um amor pelo ser, fundamental, um amor de repugnância carismática.

Estados de memória muito intensos durante os quais

nada é lembrado.

A graça ocorre ao brincar com a hipótese inverificável.

Eu entendo a pele do burro, seu pelo nativo,

Mas tenho problemas de outra ordem.

A forma de um poema é um infortúnio passageiro.

2

No templo circular de um Hermes Pedestre...

Era uma vez um venerável ancião.

Um simultâneo que também era contemporâneo

e queria que seu filho tivesse uma posição,

alta, pelo que se entende, na medida do possível.

Ele a tinha em lidar com cadáveres sem ser médico,

nem coveiro. Símbolos se alegram aos pés do camelo, na areia,

mas não é tão fácil mutilá-los:

eles surgem sem possibilidade.

A goma de mascar, no cinzeiro, germina o oposto

de seu próprio ser.

Felizmente, um pseudônimo embranquece o olhar.

Sim

Senhora Ridícula

Mais Medula

Os velhos não sabem o que fazer com suas vidas

mesmo que o mar esteja a dois passos

do píer de Portland

ou do quebra-mar de pedra: alto

e não grosseiramente autoerótico,

mas correndo em direção às ondas antigas.

Agora, quem olha remove o véu cinzento.

Dossiê oculto,

um tumulto no colapso.

Representação.

Este é o escândalo do lado da comédia.

Quando não, o prazer abominável, Filho,

de espremer a despedida com uma careta de lágrimas.

O que falhou na câmara nupcial, o gato

e um par de calcinhas de enfermeira

enquanto os corpos ágeis lutavam pelo prêmio.

Agora não há deserto suficiente.

O nunca da vida após a morte está faltando

ou há duas mortalhas extras,

sudários de cultos opostos.

Nem pensar.

Os corpos ágeis dividiram o bolo.

E continuar é tremendo.

Resistiriam apenas os defeitos indomáveis ​​de qualquer tradução.

Em vez disso, um clitóris magnífico se lança à aventura:

melhor deixar assim,

O pênis exagera os desejos.

     PROSA CORTADA

      1

Si hay algo que odio eso es la música,

Las rimas, los juegos de palabras.

Nací en una generación.

La muerte y la vida estaban

En un cuaderno a rayas:

La muerte y la vida,

Lo masculino y lo femenino.

Los orgasmos sin patria

Y los órganos de parte a parte,

Se perfilaban en un blanco.

Apuntes, apuntes, apuntes.

O amputes,

La "roca" de la maldición.

Es de mañana en esta pava argéntea

Y al empezar ya sobra una mirada:

Nací en una generación.

Pero antes había otra generación.

Antes que yo y antes que la mía,

Y ella era sabia en sus letras

Que no necesitaban acusarse demasiado

(O tanto) o tanto,

Para mostrar alguna verdad.

Nací en una generación,

Oh vida -el tonto en su reclamo.

Aquellos antepasados fueron libres.

Con una libertad rayana

Con una estupidez casi imposible

Hoy de lograr, gravitan como nuestro modelo

Nosotros, los que estamos más en claro.

Nací en una generación.

Es preciso un método.

El aburrimiento de la vida de hotel

Como simple recodo del camino.

Es de tarde en este manuscrito,

Las horas se pasan volando.

Después del mate vino el almuerzo,

El café en un bar, un corto

Paseo por el centro y de vuelta,

De vuelta al escondrijo,

Ahora es de tarde, un poco

Más de tarde en este lápiz,

Y continúo por el simple gusto de andar

Como quien anda en su pieza trina

Y contra la ventana...

Y contra la ventana fuma.

Humo azul, humo verde, humo negro, humo colorado

No devolví el libro que me habían prestado

Y hasta me gustaría robarlo,

Quedármelo para siempre, adverbio que se esfuma.

Aseguro que estos pensamientos no asaltan.

Nací en una generación, era de esperar.

Golpean con suavidad la puerta.

Aquí están, ridiculos.

Nací En una generación.

Este es un verso,

Ladra el perro en la superficie rala,

Como para concluir que no es tan horrible la risa del idiota

Cuando en plena labor nos roza con su ala.

Esta complacencia en el error es mi marca de fábrica,

Pero nacido en una generación,

A la fábrica la chongueó el protervo

Manierismo, el ocultamiento patas

Cortas de la falta de dotes,

Si bien me divertí un poco durante algunos años.

Odio la música, odio el arte, odio

Mis paradojas en falsete y mi voz inconsistente.

Pero amo: amo el pene

Cuyo rostro no puedo adivinar enmascarado hábil

por el antifaz de la bragueta.

Y como entre mirarlo y tocarlo no sé que pensar

Hago votos y sufragios.

La forma de poema es una desgracia pasajera.

También para que algunas partes de mi cuerpo se

mantengan vivas

Debo recubrirlas con harina.

Desgracia pasajera, así por lo menos hablo en el ritmo buscado,

El ritmo arbitrario del proyecto sin sustancia,

Y escribo como un nuevo, como un novato

A mis años -"proyecto", "sustancia".

Generación,

de una agonía campana burbuja de

cristal o madera blanca.

Siempre ¿mantuve esta tendencia e inevitable la conservaré naranjo:

En cuanto algo está por parirse, volver la cara,

Pero aun cuando se nace a mis espaldas con los dedos hago gancho.

Es de noche en el color marfil que invade la mano, su pelambre.

Es hora de cerrar los ojos porque pronto el alba.

Pero otra vez abiertos, táctiles, despiertos justamente por el alba.

Al fuego entonces la pava y lumbre de gas al tabaco, brasa.

Sexualmente perfecto o casi casi,

Amable Dios,

Al empezar el día el artista no te olvida, ni te rima,

Porque toda rima ofende: basta, amputes tu discurso.

La mañana es pesada como un amasijo de malentendidos

sobre la vanguardia.

Agarro un libro y después otro, y ya sé, la curiosidad

toma a ese otro como blanco.

Posiblemente, Los Orígenes del Psicoanálisis,

Por las cartas, por el asunto,

Por la experiencia de satisfacción.

Me apliqué al intento de ser sincero, de caer en el lazo.

Empecé tranquilo esta prosa, con lágrimas en los caballos olvidados,

Puesto mi espíritu en una disposición que no fuera

solamente un ánimo,

Pero algo mata al ser que se conjuga

Y siento que las reservas blancas tiran más bien a escasas.

Con bigotes ralos, tenuemente sobreimpresos, se incluye:

La efigie de la madre en una foto de mi cara.

El pobre zarevich acuña en falso.

Y ya es mediodía en el pendón de nácar

Y esto se va a volver aún más desagradable, más pesado y más sexual

Mente insatisfecho, más tonto en sus giros de sorpresa.

Como un alto vuelo, o su pretensión bajo el agua,

Más burdo en su absurda autolimitación

y más hiriente en su orgullo de cobayo.

No, no se trata de la quiebra de un talento,

Sino, o más bien, del descrédito de un interior.

Sin ironía, en mi mundo moral reino yo.

Este alegre imperdón es lo que se consigue después de un largo trabajo.

Golpean la puerta, espero

Que sea el médico el visitante inesperado.

El hospital como flor deseada del porvenir.

Incansable, a la búsqueda siempre de una "poderosa" falla,

Es muy posible que haya nacido en una generación,

aunque es cierto que me recluí,

Pero para compartir mejor el ídolo gema, y dos:

Como si al mismo tiempo quisiera adorarlo sin testigos,

Creérmelo y comérmelo solo, la aventura de tenerlo a Lacan

en el cuarto contiguo.

Ya son necesarios muchos domingos lluviosos para que se

refresque mi piel.

Para entretenerme amé entonces una mariposa en aras de fernet,

Aire

aire,

Aire de balance sin un cobre y aire de la muerte que

comprueba tales,

Habida cuenta de que en la cocina del hotel la luz no es mala:

Allí triunfa un fuego tentador.

Metido a sugerir la sensación de "pensamiento",

No sabía qué camino tomar: Personaje,

Un escritor llegado a su madurez grave como un enfermo grave,

Un acento de cobre falso en la balanza

Me había prometido excluir el retruécano, pero fallé

como el cristal,

Como el juez, cuando el tenor canta, oh Señor.

El grito azul, condenado y profano. Me—

Había—

Y prohibido

Las alusiones literarias, la rima guasa en esta fase perdularia.

Pero nací en un espejo donde cualquer "objeto" era accesible,

salvo la distancia

la crápula del imbécil

su cúpula rutilante

de dorados y rubí

¡Es tan difícil no gustarle a nadie!

Hoy rompí por teléfono con Juana Blanco, esa chica,

la escritora.

Nos habíamos amado porque aman siempre los poetas.

Son gajes del oficio, aman en los poemas, fuera de ellos,

Y hasta se atreven a amar en sus propias osadías de fracaso-

Tip— El inconsciente, el pequeño objeto a y el ser para la muerte.

En una generación, seguro que nací en una generación.

Primero la palabra, después la imagen,

Ojos rayanos.

Juana

Serás la última de una cadena putrefacta.

En ristra, me quedan los hombres ajados.

Es indudable que el arte quiere ahorrar trabajo.

Para muestra entonces basta

Mi última producción en bata:

(fuertes comillas y una musteola suena)

"Entrar en las aguas, qué tonto,

tan tonto como aquel otro decir

de puro tonto, lejano y alemán.

Entrar en las aguas, sin embargo.

El cuerpo ilimitado, cerrarse sobre,

entrar: del agua en la vertiente.

Ver, sin serlo, suele la operación del verso.

El verso: algo que está muy lejos.

Y si una papa hay en el centro del cráneo

se la puede (bien atravesar)

con un palo: sin ningún acaso,

sin jamás estar

ni diciéndolo.

Apoyando su corrupción contra la estufa.

El dorso de la espalda o la tentadora

curva de la espalda—línea,

la tentación turbada de toda vértebra

(árabe y rubí)

que termina, y allí

habas cuece:

imposible saber qué humo se refracta.

El vapor, el agua:

es allí donde las aguas,

El cuerpo muerto y abogado,

harto del pene del otro,

en el otro y en el otro

de secreciones y de glándulas

en

Para un arte retinglado por la ciencia

—Pero la debilidad de una cabeza venerable

no tiene por qué (hábil, erigida en motivo)

editar una idea en caracteres.

O la cesárea idea de un descabezamiento.

César Emperador:

la mano en alza".

(vase)

íntimas,

Nací en un ataúd de plata Y desde mi nacimiento,

Desde mi generación,

Ahuyenté al lector

Estúpido no tan estúpido

Pero observando:

sin él la literatura acaba:

qué pavada.

En el ataúd de plata se abría una mirilla,

Bastaba para ello una brizna de pincel

O el pulsar leve de una sola pestaña:

Ahí estaba yo, gordo y amamantado, con los Carrillos blancos

Y pliegues en cascada cuya ocurrencia era recubrir

El ombligo: impúdico, por alguna razón

... en una generación...

"Criarlo sin chupete

Porque visto de frente o de perfil

Un bebé pegado a esa goma

Ya dibuja el futuro

Oratorio de un imbécil"

.. .en una generación...

Todo se percibía, escuchaba, balanceaba, sentía,

chupaba, ingería

En el ataúd de plata

Entre las mantillas molestas y la crema prenupcial

del excremento

...en una generación...

Con un hermano genial cuando a mí iban a gustarme

los perros como yo,

Inocuos en la noche que ladra, con una hermana

hermosa y tan querida (qué infamia),

Y con un padre: delirio extremo.

Pero actual la madre viene hacia mí

Preñada por los espigas del sarcasmo

Amoroso como no podría serlo más

Y apoyándose semejante a una stebánida

En su báculo de fresno.

Tal vez me equivoqué desde el vamos, pero nadie

es tan torpe.

En manos del médico me vuelvo golondrina, carne sutil y atenta

esta es una manera de decir

y también una manera de pensar

culpable y al mismo tiempo

irresponsable

absolutamente irresponsable

culpable y dos

irresponsable

tres

un veredicto

dictado, consumido y consumado

cuatro

lo que es yo

odia los juegos de palabras

y el aura concupiscente

unida a eso que se llama

significativo utensilio tipográfico

distribuciones varias

puntos ausentes

y la duda siempre

entre "joya" o "antibiótico"

cuando lo mejor

lo mejor en lo decisivo

estuviere tal vez

en la llana aspiración a un buen verso

expulsar ahora el aire

en un diálogo más amoroso

amante heraldo enviado

con el lector amable

pero el beso entre dos hombres

tiene más perlas que un rosario

expulsar ahora el bulto bello

cuidado

El destino olfatea.

El que está solo en una pieza sabe que por algo está

solo y está pieza.

Un amor del ser, fundamental, un amor de repugnancia

carismática.

Estados de memoria muy intensos durante los cuales

no se recuerda nada.

La gracia ocurre al jugar con la hipótesis inverificable.

Entiendo la piel del asno, sus oriundos pelos,

Pero tengo problemas de otro orden.

La forma de poema es una desgracia pasajera.

2En el templete circular de Hermes Chano...

había una vez un anciano venerable.

Un coetáneo que al mismo tiempo era contemporáneo

y quería que su hijo tuviera un cargo,

alto se sobreentiende en lo posible.

Lo tuvo en el manejo de cadáveres sin ser médico,

tampoco enterrador.

Gozan los símbolos a los pies del camello, en la arena,

pero no es tan fácil mutilar:

sobrevienen sin posibilidad.

La goma de mascar, en el cenicero, germina lo contrario

de su propio ser.

Por suerte un pseudónimo grisa las miradas.

Sí

Dama ridicula

Másmédula

Los viejos no saben qué hacer con sus vidas

aunque tengan el mar a dos pasos

el espigón de portland

o la escollera de piedra: alta

y no groseramente autoerótica,

pero precipitada hacia las olas antiguas.

Ahora, el que mira se despoja del velo gris.

Dossier escondido,

un tumulto en la avería.

Representa.

Este es el escándalo del lado de la comedia.

O el placer abominable, Hijo,

de estrujar la despedida con un rictus de llanto.

Lo que fracasó en el tálamo, el gato

y unas bragas de nodriza

mientras los cuerpos giles luchaban por el premio.

Ahora no hay desierto suficiente.

Falta el nunca del más allá

o sobran dos sudarios,

mortajas de cultos opuestos.

Ni siquiera.

Los cuerpos giles compartieron el pastel.

Y proseguir es tremendo.

Quedarían solamente

los indomables defectos de cualquier traducción.

En cambio, un clítoris magnífico se lanza a la aventura:

mejor así,

El pene exagera los anhelos.

LAMBORGHINI, Osvaldo. Poemas 1969-1985. Buenos Aires, Sudamericana: 2004.